A riesgo de que me odiéis, voy a insistir con otro post virado al sepia y lleno de soldados que miran cuadros. Voy a hablaros de The Monuments Men, un libro de Robert M. Edsel, que narra las vivencias de The Monuments, Fine Arts, and Archives section (MFAA), una fuerza especial formada en 1943 para proteger y restituir los bienes culturales afectados por los combates durante la Segunda Guerra Mundial.

El MFAA, más conocido como The Monument Men, fue un grupo formado por unos 400 hombres y mujeres de trece nacionalidades diferentes, la mayoría de ellos voluntarios. En sus filas, además de militares, había profesores, artistas, curadores, historiadores del arte, arquitectos y restauradores, generalmente vinculados a instituciones culturales americanas y británicas.

Cuando los aliados se abrian paso a través de los territorios europeos ocupados, The Monument Men protegían y reforzaban las estructuras de los monumentos de la zona, tratando de mitigar los daños que pudieran sufrir durante los combates.
Posteriormente se dedicaron a localizar obras de arte y otros bienes culturales robados o desaparecidos. Durante los meses siguientes al final de la guerra, The Monument Men descubrieron algunos de los almacenes secretos en los que el ejército alemán ocultaba obras de arte expoliadas durante la ocupación o que habían sido evacuadas de los museos alemanes para su custodia. The Monument Men supervisó la protección, catalogación y transporte de estas obras, garantizando que fueran devueltas a su lugar de origen. Sólo en Alemania, encontraron aproximadamente 1.500 depósitos de obras de arte.

A mi, como a Marta, esta historia me parece salida de un episodio de Allo, Allo.

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Acaba de inaugurarse Arte Salvado, una interesante exposición que muestra el proceso de salvamento del patrimonio artístico español llevado a cabo por el Gobierno de la República durante la Guerra Civil.

En noviembre de 1936 las bombas que cada noche caían sobre Madrid, alcanzaron al Museo del Prado. No era la primera vez que los bombardeos afectaban a edificios como la Biblioteca Nacional, la Real Academia de Bellas Artes o el Palacio Real. Sin embargo, las nueve bombas incendiarias que cayeron sobre el Prado, fueron determinantes para que el gobierno español se decidiera a evacuar más de 20.000 obras del Museo del Prado, la Real Academia de Bellas Artes, el Monasterio del Escorial y el Palacio Real. Pocos días después, setenta y un camiones cargados con las piezas más importantes del patrimonio cultural español, iniciaban un accidentado viaje que terminaría año y medio después en Ginebra.

Allí, las obras permanecieron bajo la custodia del Comité Internacional para el Salvamento de los Tesoros de Arte Españoles, una institución independiente formada por algunos de los principales museos del mundo. Al terminar la guerra, las obras fueron entregadas al gobierno de Franco. El mismo día que emprendían su viaje de vuelta a España, las tropas alemanas invadían Polonia.

Nunca antes se había desarrollado un proceso de protección del patrimonio artístico semejante a este. Un proceso polémico, lleno de improvisación y de riesgo, pero imprescindible para mantener intacto nuestro patrimonio cultural.

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Por fin termina 2009 y con él, la primera década del s. XXI. Para despedirme de estos años atribulados y apasionantes os dejo el gráfico que Phillip Niemeyer, director de arte de Double Triple, ha hecho para The New York Times. Es difícil decir + con -.

Feliz 2010 a todos y un rotundo ¡¡¡Muackkkkk!!!

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Aquí os dejo unos cuantos vídeos con el material audiovisual mostrado en la exposición Ríndete. Octavillas y guerra psicológica en el siglo XX, presentada en el Centre de Cultura Contemporània de Barcelona en el otoño/ invierno de 1998. La exposición analizaba los mecanismos de persuasión de la propaganda durante el s. XX y debió ser muy, muy interesante (lamentablemente, me la perdí). Os dejo también los textos de José Luis Marzo, comisario de la exposición y el prólogo del catálogo escrito por Josep Ramoneda.

Lo encontré en Contraindicaciones.

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En el Arts Santa Mónica se expone El camp de concentració de Bram, 1939, una muestra comisariada por Teresa Ferré y Manuel Guerrero, que recoge las fotografías que tomó Agustí Centelles durante su paso por este campo de concentración. Además de fotografías inéditas, la muestra incluye documentos personales, como los diarios de Centelles, el álbum familiar con las imágenes que enviaba a su mujer desde el exilio o parte de su correspondencia personal.

Coincidiendo con esta exposición, también puede visitarse Forats de Bala, una instalación que muestra dos de las imágenes más conocidas de Centelles en el lugar exacto en el fueron tomadas en julio de 1936 (la Rambla de Santa Mònica y la esquina de la calle Diputació con Llúria)

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Seguimos con las miserias y grandezas de mi querido Photoshop. Vía Escalopín, descubro el trabajo de Agan Harahap (aka Toyib) fotógrafo indonesio, autor de Super Hero, una serie de imágenes que nos muestra a nuestros superhéroes favoritos ligeramente descontextualizados.

Etiquetas: fake, foto, memoria, Photoshop

A finales del XIX, en plena crisis económica y financiera, miles de parados viajaron desde todos los rincones de Estados Unidos hasta el norte de Canadá y Alaska, en busca de oro.

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Entre 1936 y 1945, el fotógrafo austriaco Hugo Jaeger acompañó a Hitler en cientos de actos públicos y privados. Durante esos años, Jaeger se convirtió en la sombra de Hitler, registrando con su cámara cada uno de sus pasos.

Las imágenes de Jaeger mostraban un Hitler muy distinto del que aparecía en la propaganda y en los retratos oficiales. En primer lugar, Jaeger realizaba sus fotos en color, algo poco frecuente a finales de los años 30 y comienzo de los 40. Pero más allá de la técnica, lo que verdaderamente diferenciaba sus imágenes de las del resto de fotógrafos que merodeaban por la cancillería del Reich, era su capacidad para mostrar a Hitler en la distancia corta, documentando con una precisión casi obsesiva los lugares donde vivía y trabajaba, las personas que frecuentaba o los objetos que le rodeaban.

Etiquetas: foto, Hitler, Hugo Jaeger, IIWW, memoria

Tras los atentados del 11S, proliferaron las teorías más o menos extravagantes que, al calor de las ruinas del WTC, buscaban tramas ocultas y conspiraciones que explicaran lo ocurrido.

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SSSSH! Shy Shamed Secret Shadowed Hidden Nude Women es una colección de fotografías eróticas, que recoge imágenes desde los inicios de fotografía hasta la actualidad. Se trata de fotos privadas en las que amantes furtivas, novias y respetables esposas se exhiben desnudas, sin mostrar jamás su rostro.

Mucho más allá del erotismo, el verdadero hilo conductor de esta colección es la obstinación de las modelos por ocultar su identidad. Desencuadres, recortes y tachaduras eliminan de las fotos el rostro de estas mujeres, que también lo ocultan con sus manos, su pelo, sus ropas o con un oportuno giro de la cara.

Como ocurre con frecuencia en las fotografías personales y anónimas, las imágenes de SSSSH! resultan más interesantes por lo que ocultan que por lo que muestran. Los rostros robados de esas mujeres tímidas, avergonzadas y ensombrecidas, hablan de encuentros fugaces en hoteles baratos, de sexo desmadrado y de noches llenas de mentiras... amor en vena.

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Hoy en Madrid hemos llegado a los 35°C. Por fin ha estallado el verano...

Para celebrarlo os presento History of Summer, un increíble recorrido en imágenes por 70 veranos, calurosos, divertidos y llenos de vida.



Disfrutadlo...

Etiquetas: foto, History of Summer, memoria, tumblr

Pequeña guia para votantes europeos. Vía savingoldlitter

Etiquetas: Comunicación política, Europa, inferno, memoria, propaganda, tumblr

Gracias a Felipe descubro la colección del Kurchatov Institute de Kazajstán. Se trata de un montón de trastos viejos que parecen salidos del laboratorio del Dr. Frankenstein y que fueron utilizados desde los 40 hasta finales de los años 70 en el Semipalatinsk Test Site, el principal centro de desarrollo de armas nucleares de la URSS.

El STS, conocido también como Semipalatinsk Polygon, fue construido por los trabajadores del gulag en mitad de la nada. Entre 1949 y el cese de las pruebas atómicas en 1989, en este complejo se llevaron a cabo 456 explosiones nucleares, entre pruebas subterráneas y atmosféricas. Todavía hoy se continua estudiando la prevalencia de las enfermedades producidas por la radiación en la población de la zona.

Con su aspecto triste, estos cacharos repletos de botoncitos evocan un tiempo extraño y a pesar de todo, no tan lejano. Sus lucecitas de colores nos trasladan hasta el mismo corazón del miedo.
Lo cuentan en Tecnología Obsoleta, un blog hipnótico...

Etiquetas: Flickr, inferno, memoria, rrraro rrraro rrraro...

A comienzos de los 90, Berlín todavía vivía la resaca de la caída del Muro. En aquellos días, Berlín Este estaba literalmente ocupado por jóvenes de toda Europa, que transitaban por sus calles en bicicletas que recogían de la basura. En Mitte, justo tras la Puerta de Branderburgo, los patios de las casas, todavía estaban cubiertos por los trastos que los vecinos habían arrojado por las ventanas. Allí se amontonaban restos de muebles, ropas viejas y papeles que daban fe del desmoronamiento de una forma de entender el mundo.

Más allá del centro, Berlín se extendía en enormes extensiones de edificios anodinos, monotonamente alienados en torno a grandes avenidas. Aquellas calles, no eran muy diferentes de las que me habían visto crecer. Berlín Este era muy parecido a cualquier barrio español de los años 70. Tampoco los viejos Lada 1600 se diferenciaban demasiado del Seat 1430 de mis padres. Fue entonces cuando descubrí que aquel mundo gris, me era mucho más cercano que las viviendas unifamiliares de las ciudades norteamericanas que veía en las películas. Como tantos españolitos, yo había crecido como un niño ruso...

Quizás por eso, me ha enganchado My happy soviet childhood, un grupo creado en Flickr por usuarios que muestran imágenes de su infancia en la URSS. En su mural encontramos fotos de escolares de acampada o celebrando fiestas de cumpleaños, imágenes de juguetes y objetos cotidianos y, por supuesto, propaganda... Imágenes repletas de niños rubios que soñaban con ser cosmonautas, muy parecidas a las que habitan en los álbumes de los españoles que, en aquellos mismos días, soñábamos con ser delanteros del Real Madrid.

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Cuando en 1976 Josep Renau regresó a Valencia después de casi cuarenta años de exilio en México y la RDA, lo primero que hizo fue declarar su “nostàlgia de futur”. Como tantos exiliados, Renau tenía la memoria impregnada de nostalgias. Nostalgia de los ausentes, nostalgia de un tiempo en el que todo parecía posible, pero sobre todo, nostalgia del futuro que no pudo construir y que, con seguridad, tampoco podría conocer.

Ahora, esa nostalgia se ha convertido en el argumento de Nostalgia de futuro. Homenaje a Renau (PDF), una exposición organizada por la Comisión Ciudadana del Centenario de Renau en colaboración con el Consorcio de Museos de la Comunidad Valenciana.

León Ferrari, Carmen Calvo, Rafael Canogar, Juan Genovés, Joaquin Michavila, Miquel Navarro, Alberto Corazón, Enric Satué o José María Yturralde son algunos de los 145 artistas que rinden homenaje a Renau con obras realizadas especialmente para la exposición. Junto a ellas se muestran algunos fotomontajes inéditos de Renau, así como una selección de portadas de las revistas Estudios, Futuro y Eulenspiegel, y una serie de fotografías personales de Renau en las tres ciudades que marcaron su biografía: Valencia, México y Berlín Este.

La exposición puede visitarse desde el 4 de Marzo de 2009 hasta el 5 de Abril de 2009 en el Centre del Carme.

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Ben Perry (bpx) nos ofrece en Flickr dos impresionantes galerías de carteles. La primera, recoge más de 2.800 carteles norteamericanos publicados durante la II Guerra Mundial. En ella podemos encontrar auténticos derroches de creatividad gráfica.

La segunda galería, compuesta por más de 1.400 carteles soviéticos, ya fue comentada hace tiempo en este blog. Se trata de un recorrido gráfico por la historia de la URSS, con imágenes datadas entre 1917 y 1991. La colección muestra de manera ejemplar el tránsito desde las imágenes de los años 20, impreganadas del lenguaje de las vanguardias, al realismo socialista o a la potente gráfica de los 70.

El contraste entre las imágenes de estas galerías es muy ilustrativo. Frente al predominio de la fotografía en los carteles norteamericanos, la propaganda soviética apuesta por la ilustración. Frente a la monocromía americana, los carteles soviéticos ofrecen un cromatismo desenfrenado. Frente a las austeras tipografías yanquis, los grafistas soviéticos se recrean en sus característicos textos escorzados ...

Sin embargo, tan importantes como estas diferencias, son las similitudes que se dan entre estas imágenes. En las dos colecciones se repiten los mismos gestos, las banderas ondean en la misma dirección y los heroes de guerra clavan la mirada en el mismo punto del horizonte. Ambas companten el abuso de los mismos estereotipos, los mismos trucos y la predilección por los mismos lenguajes. Estas coincidencias, en ocasiones casi tics, ponen de manifiesto una confluencia de intereses mucho más reveladora e inquietante que aquello que las separa.

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La Fundación Pablo Iglesias ha publicado “Carteles de la Guerra“ un libro que recopila casi 1000 carteles republicanos publicados durante la Guerra Civil Española. El libro incluye textos de Manuel García, Inmaculada Julián y Román Gubern, que sitúan estas imágenes en su contexto histórico y cultural.

Los carteles fueron la principal recurso propagandístico de los dos bandos durante la Guerra Civil. En este terreno, como en tantos otros, la guerra de España fue una plataforma de experimentación, que en este caso favoreció el desarrollo de lenguajes que integraban el cartelismo tradicional con las aportaciones formales de las vanguardias.

“Carteles de la Guerra“ complementa el libro “Carteles Socialistas de la Guerra Civil”, editado por la fundación con motivo de su 30º aniversario, y que recoge fondos de muchos de los carteles creados por PSOE, UGT y Juventudes Socialistas. En él se incluyen textos de Alfonso Guerra, Manuel García, Julio Aróstegui, Gabriel Jackson, Jaime Brihuega y Enric Satué.

Vía Soitu.

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“The Universe of Keith Haring” es un documental dirigido por Christina Clausen, que narra la vida de Keith Haring, desde su infancia en Pensilvania a su espectacular proyección artística en el Nueva York de los 80's junto a Basquiat y como no, Warhol.

El documental incluye material inédito rescatado de los archivos del artista, así como los testimonios de algunos de sus compañeros y amigos. Entre ellos destacan: Jeffrey Deitch, Fab 5 Freddy, David LaChapelle, Hans Mayer, Samantha McEwen, Carlo McCormick, Yoko Ono, Kenny Sharf, Junior Vásquez, Kay, Karen, Kristen Haring, Madonna, Grace Jones y Tony Shafrazi (el galerista que en el MoMA, atacó con spray el “Guernica” de Picasso).


Veinte años después de su muerte, la figura de Haring es un referente fundamental para entender los aspectos más interesantes de la escena artística de los 80. Al contrario que otros artistas de su generación como Clemente, Cucci o Schnabel , su obra, fresca y radical es cada día más influyente.

Ahora que los medios nos bombardean con las imágenes de Miquel Barceló jugando al paint- ball en Ginebra, reivindicar la figura de Haring es un buen modo de revisar un período en el que hubo propuestas mucho más vivas, interesantes y frescas que el insoportable neoexpresionismo.

Lo leí en Perros Callejeros.

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Desde el 6 de noviembre, el Instituto Cervantes de Roma muestra la exposición Legionarios italianos en la guerra de España (1936-1939). En ella, se exhiben más de un centenar de imágenes tomadas por Guglielmo Sandri, teniente del Cuerpo de Voluntarios del Ejército Italiano, que después de combatir en la primera Guerra Mundial y en el frente de Etiopía, decidió alistarse voluntario para combatir en la Guerra Civil Española.

La exposición es una selección de las más 4.000 instantáneas tomadas por Sandri durante los dos años que permaneció en España. Las imágenes, que fueron recuperadas hace 16 años de una caja abandonada en la basura, documentan de forma cronológica la experiencia de las tropas fascistas italianas en España.

El ojo de Sandri captó escenas de la derrota en la batalla de Guadalajara; la toma de Santander y San Sebastián, donde posa frente a la playa de la Concha; la campaña de Aragón y de Levante con la ocupación de Barcelona; la batalla del Ebro, el desfile de la Victoria en Madrid y por ultimo el regreso a Italia.

Más tarde, durante las II Guerra Mundial, Sandri luchó en Yugoslavia y en África. Allí continuó fotografiando incansablemente todo aquello que le llamaba la atención. Nunca captó sus imágenes por encargo, las fotos de Sandri fueron el fruto de su pasión por la fotografía.

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Las revoluciones alcanzan su clímax en el momento en el que la multitud enfurecida derriba la estatua del dictador. En ese preciso instante se traza una línea de no retorno a partir de la cual todo parece posible.

Con los símbolos del poder, se derriba el poder mismo. Entre las ruinas y los hierros retorcidos, se construye un nuevo orden, que con demasiada frecuencia, se revela no mucho mejor que el anterior.

También la Modernidad derribó las estatuas de los antiguos caudillos y las sustituyó por otras de nuevo cuño. De hecho, la Modernidad y especialmente la vanguardia convirtieron la violencia iconoclasta en una de sus señas de identidad.

Estas ideas son algunas de las que se manejan en la obra de Fernando Sánchez Castillo, un artista que reflexiona en su trabajo acerca de los estereotipos revolucionarios, la violencia iconoclasta y la siempre delicada relación entre la imagen y el poder. Ahora expone sus últimos trabajos en la galería Juan Silio de Santander.

En la exposición se muestran pinturas, esculturas, fotografías y dibujos. Destaca la serie La ciudad sin héroes, en la que fotografías de pedestales vacíos, retratan monumentos transformados por la furia revolucionaria.

El propio Sánchez Castillo explica su trabajo mucho mejor que yo:

“En todas las revoluciones se eliminan los símbolos de los regímenes depuestos para ser sustituidos, al poco, por otros nuevos. Es el decepcionante final de las revueltas. La revuelta como periodo en el que se suspende el cuestionamiento en beneficio de valores nuevos que olvidan cuestionarse a sí mismos. Se reconcilian en su propia estabilidad. Dicha estabilidad, ilusoria, se torna casi unívocamente en totalitarismo. Es lo que Julia Kristeva ha denominado suspensión del retorno retrospectivo; suspensión del pensamiento.

Ante esta decepción nos caben dos opciones: la primera, el refugio en antiguos o retrospectivo. La opción b) es la del cuestionamiento absoluto para conducirlo hasta las fronteras de lo representable, de lo pensable, de lo sostenible. El hábitat del hombre moderno es la conflictividad inconciliable. Iniciado con las experiencias de «lo artístico», pero en expansión a los otros campos del pensamiento y de la actividad social.

Me interesa especialmente la aparición, casi ritual, del momento del terror revolucionario; el momento del vacío. El momento en que la guillotina es el monumento... (lo que ayuda a recordar). El pedestal, con los restos de los héroes depuestos, toma también esta función. Se torna en el lugar del sacrificio simbólico. El lugar en que el bronce se transmuta.

La ocupación de los pedestales es el primer síntoma del fracaso de la revuelta y del posicionamiento de un totalitarismo consensuado, en el que no hay reflexión sino una adhesión sentimental y nostálgica aun viejo orden.

Vivimos, en estos momentos, la erección de bronces para reyes y próceres que no los tuvieron en su época. Las conclusiones que podemos obtener son a cada cual más sorprendente. Desde la manipulación, no ya de la historia, sino del falso histórico con una finalidad sospechosamente ornamental, hasta la recomendación maniquea de lo que merece la pena ser recordado todo ello tiene un peligroso tufillo a totalitarismo sin rostro.

El proyecto que planteo actúa con las mismas estrategias populares del falso histórico o la ruina romántica, recuperadas por la posmodernidad ad infinitum. Pero...¿por qué no conmemorar el vacío? ¿por qué no poder convivir con el terror? ¿por qué no festejar nuestra capacidad para eliminar perpetuamente a los héroes impuestos o deseados? Recuperar la capacidad de pensar, defender el cuestionamiento continuo, como esencia del hombre contemporáneo.”

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Los mercados no tienen memoria… ni valores más allá de los cambio. Por eso mientras los nietos de las dos españas seguimos excavando en las cunetas y arrojándonos a la cara muertos y vergüenza, el mercado ha resuelto la cuestión de la Memoria Histórica con su pragmatismo habitual

En este sentido interpreto la subasta que el próximo 23 de octubre organizará la casa Soler y Llach de Barcelona. Una subasta monográfica de carteles antiguos en la que se ofertarán 456 carteles datados entre finales del XIX y los años 60. En el lote destaca la colección de carteles de la II República y la Guerra Civil Española. Por supuesto, no es la primera ni la última vez que carteles y propaganda política de esta época salen a la venta.

Los carteles que en las ciudades sitiadas exhortaron a la solidaridad y la resistencia, hoy pueden lucir en tu pared junto a un póster de Ikea. Imágenes que prometían un mundo nuevo y revolucionario, son ahora baratijas de anticuario. Simple mercancía.

No faltará quien se consuele pensando que también las llamadas a la unidad de España y a los valores del nacional-catolicismo, serán convertidas en calderilla, ni quien al contemplar estas imágenes, desactivadas definitivamente por vía comercial, se sientan liberados de años de tristeza.

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Ahora que en España se reabre el eterno debate acerca de la conveniencia de investigar el paradero de los desaparecidos en la Guerra Civil Española, parece oportuno visitar la nueva web que el Ministerio de Cultura dedica al Archivo Rojo.

El Archivo Rojo es un enorme fondo fotográfico creado por la Junta de Defensa de Madrid durante la Guerra Civil Española, con la intención de documentar las consecuencias del asedio a la ciudad. En él, a través de más de 6000 imágenes, se muestran los efectos de la guerra en los edificios y en la vida cotidiana de Madrid y otras ciudades.

Muchos necesitamos imágenes como estas para entender mejor quienes somos. Por mucho que a algunos les pese.

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Era de esperar. Según parece, la prensa gratuita es una maquiavélica invención de Joseph Goebbels. Al menos eso plantea la revista académica Media History, que dedica un artículo en su último número a Der Panzerbär, posiblemente el primer periódico gratuito de la Historia.

Durante apenas una semana, entre el 23 y el 29 de Abril de 1945, con el ejercito soviético a las puertas de Berlín, el Ministerio de Propaganda de Goebbels publicó un pequeño diario de 4 páginas destinado a mantener la moral de la tropa.

Nació entonces el fugaz Der Panzerbär, obviamente gratuito y no demasiado eficaz, ya que según cuenta Media History el último ejemplar se distribuyó el 29 de Abril. Hitler se suicidó en su búnker el día 30 y Goebbels lo hizo al día siguiente.

Me enteré gracias al más que recomendable Cuatro Tipos.

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Kapuscinski analizaba en algunos de sus libros como los siglos de esclavitud han influido en la mentalidad africana. Hasta donde alcanza la memoria, generación tras generación, el África negra ha visto como los más capaces, aquellos que hubieran podido recolectar toda su riqueza, eran secuestrados y convertidos en mercancía.

Según Kapuscinski, a fuerza de humillación, los africanos han modelado un espíritu arrasado, que asume las desgracias con indolencia y acumula un odio antiguo y brutal. La crueldad con la que en África estallan los conflictos étnicos y sociales, seguramente tiene mucho que ver con ese odio acumulado a través de generaciones.

Esta mezcla de sentimientos es la materia de trabajo de Kara Walter, una artista afroamericana que durante este verano (en realidad hasta hoy mismo) ha presentado en el CAC Málaga, The Black Road, una instalación en la que mediante sus características siluetas recortadas y pegadas a la pared, traslada la vivencia de la explotación ligada al sexo y la violencia de quienes llegaron a América en las bodegas de los barcos negreros.

Según Fernándo Francés, director del CAC Málaga, “a simple vista las creaciones de Walker pueden parecer inocentes, pero nada más lejos de la realidad, ya que sus recortes narran historias brutales cargadas de ironía”.

... Historias de esclavitud que aún ocurren cada día.

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